Je me dirigeais d'un bon pas vers mon cours de zumba ce matin. Dans le corridor vers la piscine, j'ai attrapé au vol cette conversation entre deux femmes âgées, qui évoquaient toutes les deux le décès de leur époux, l'une il y a huit ans, l'autre onze. Je me suis demandée un instant si cela allait se transformer en un étrange jeu de surenchère et puis, j'ai réalisé que la nature de l'échange serait tout autre. « Il m'a quittée il y a onze ans et, encore, toujours, j'ai l'impression qu'il est à mes côtés. »
J'en ai eu le souffle coupé un instant, ai réalisé que ma mère parlait peut-être encore à mon père depuis toutes ces décennies - comme je le fais moi-même parfois -, qu'elle n'avait jamais jugé bon d'aller voir ailleurs parce qu'elle avait croisé le vrai amour elle aussi. « Comme tu le sais, la littérature mène à tout. » Ces mots avaient ponctué son exposé quand elle m'a enfin révélé comment elle l'avait rencontré, après toutes ces années de silence.
Et si, parfois, tout menait à la littérature?
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